— Да, милая, я тебя тоже люблю.
Пальцы автоматически нажимают хоткей отправки сообщения. Я тру уставшие глаза, в которые неизвестный злой волшебник насыпал песка. Уже почти сутки без сна, надо выделить себе 4 часа. Это — мой цикл. Пять, шесть, семь часов — для меня самоубийство, я встану уставшим, недовольным, а значит, неэффективным. Следующая цифра — восемь, но это слишком много. Так что только 4 часа сна.
Прогресс-бар, дергаясь, словно в конвульсиях, дополз до правой границы, уперся в нее и исчез.
Я привычно лезу в лог отправки сообщений. Отклонений, вроде, нет. Четыре слоя шифрования, для скольких… для где-то тридцати символов. Надо будет до конца недели закончить скрипт-анализатор, а то вручную просматривать… бред.
Да и кому я нужен, честно говоря? Кому интересны мои сюсюканья с девушкой, картинки с графического хаба, которые я маниакально собираю на харде, или комментарии к очередной статье?
Никому. Только мне.
Пальцы переключают окна, сворачивая каналы связи.
Вот, живут люди, не заморачиваются. Обсуждают скоморохов, которые, почему-то, звездами зовутся, в социальных сетях, своими секретами делятся. Кто с кем спит, кто за сколько что купил или продал, кому где подмазать, а то и еще что поинтереснее. Обычная такая жизнь, с глянцевыми экранами, гладкой кожей, фальшивой улыбкой, со своими маленькими, как у шизофреников, гадостями и подлостями.
Живут и ничего не скрывают. Потому что ничего не хотят, наверное. Или не могут?
Я встаю с кресла, делаю пару шагов и опускаюсь на кровать. Раздеваться лень, хотя надо бы. Помыться тоже, это поможет лучше отдохнуть. Но надо идти в душ. Надо стаскивать одежду. Надо включать воду. Хорошо, что кровать разобрана.
Нет, так нельзя больше, надо отдыхать. Вот только проект допишу и недельку поотсыпаюсь.
Я смотрю, как экраны сбавляют яркость. В черном прямоугольнике минималистического интерфейса мигает двоеточие часов. Чуть ниже застыло время звонка будильника.
А мне больше всех надо, выходит?
Выходит да, надо. Хотя мои секреты так же просты, как и у остального населения планеты.
Глаза закрываются сами, перекрывая наиширочайший информационный канал. Я прислушиваюсь к шуму большого города за окном. По еще теплому летнему асфальту шуршат сотни шин, поднимается теплый сухой воздух, легкий ветерок, словно гребенкой, проходит по деревьям в парке.
Если в такой момент чуть-чуть включить фантазию, то мир меняется. И вместо наземных машин за окном я слышу рассекающие воздух летательные аппараты. На антигравах, так приятнее всего. Немного вдалеке, в перспективе, возвышаются светящиеся белоснежные башни научно-исследовательских комплексов. Где-то, вместо взлетающего самолета, в небо возносится прекрасный межпланетный крейсер, увозя тысячи людей к иным звездным системам.
Вот он, мой мир. Разумный, добрый, светлый. Свободный, искренний, чистый. Долгожданный.
Интересно, много ли людей грезят о таком же? Как там у Черного кофе? Только ли мне одному горит в ночи Млечный Путь? Ведь должен быть кто-нибудь…
Я хочу быть там, но, почему-то, каждый раз просыпаюсь в реальности, которая все более скатывается в вонючий киберпанк, где бал правят деньги, где тебе надо шифровать свои сообщения не потому, что ты преступник, а только для того, чтобы их не прочел кто-то третий. И чтобы не продал кому-то четвертому. Где надо прятаться, чтобы иметь возможность обмениваться информацией, которая в одночасье становится запрещенной, даже если это противоречит здравому смыслу.
Здесь вообще очень многое противоречит здравому смыслу.
Встану, допишу модуль, который даст возможность моим пользователям обмениваться информацией, не боясь, что кто-то это прочтет. Без бэкдоров, без сохранения, без логов. Без возможности расшифровать. Иначе – нельзя.
Я хочу быть свободным. Я хочу мое, светлое, будущее. Киберпанк пусть останется в книжках.
Всё, спать.
Я дойду. До моего будущего. Пока не знаю, как. Но обязательно дойду.
Автор: Inq
